Dove c’è una storia la faccenda si complica. Sempre.
Una storia vera di quelle che si raccontano, si ricordano e… perchè no, si difendono.
Dallo scorrere del tempo, dal susseguirsi dei mutamenti, dall’affollarsi degli eventi.
Senza nessuna difesa. Un pò come questo nostro paese inghiottito da sessantottini redenti, extraparlamentari scrittori, yuppies inchiappettati.
E allora è come svuotare le tasche sul tavolo prima di confessare e lasciare le tue impronte digitali… ad un angelo.
Con lui vuoti il sacco senza remore, senza alcun pudore ma soprattutto senza paura.
Parli e le tue mani mescolano sul tavolo tra un mucchio di foto. Qualcuna è in bianco e nero. Racconti tutto. Ogni foto è una prova. Sei nato, e ci hai creduto. Hai studiato e ci hai creduto.
Guarda in questa ho il fazzoletto rosso al collo e il pugno alzato. Quanto ci ho creduto.
Qui, con i capelli più lunghi e la chitarra…. anche qui ci credevo, nonostante il codino un pò rossiccio.
E’ strano. E’ facile raccontare…. fin qui. Poi tutto si confonde, si dissolve. Non cè controllo.
Posso dire cosa ho fatto ieri ma…. il resto non lo ricordo.
E’ come se avessero usato un carboncino, col tempo svanisce.
No! Non sono reticente!! E’ la verità.

Non credo negli angeli, quelli tradizionali.
Ma forse chi mi chiede spegazioni è un Angelus Novus, un angelo della storia come quello di Paul Klee e di cui parla Walter Benjamin.
Va avanti spinto dal vento, ma lui non vorrebbe. Guarda indietro il disintegrarsi degli eventi, le macerie. Non può più fare niente e ha paura.
Non c’è paradigma, non cè un faro, una luce. Tutto è qui, ora e subito.
Il resto ti rimane nelle ossa, nel sangue, nel cervello.
Chi può, viva.
Ma controlli ogni tanto nelle sue tasche…..
potrebbe perdersi qualcosa